När min farfar gick bort tog det hårt på mig. Han var den enda jag alltid kunde lita på – den som berättade godnattsagor, smög åt mig godis när mamma inte såg, och gav de bästa råden när livet var tufft. Så när dagen kom för att läsa upp hans testamente, kom jag dit med ett brustet hjärta men med hopp, övertygad om att han skulle ha lämnat något till mig att minnas honom med.
Advokaten började läsa, och jag satt tyst medan mina syskon – varenda en av dem – fick enorma summor pengar. Vi pratar miljoner. De flämtade, grät, kramade varandra. Och sen… ingenting. Mitt namn nämndes inte.
Jag satt där stel. Förvirrad. Generad. Hjärtat sjönk. Hade han glömt mig? Hade jag gjort något fel?
Advokaten tittade upp och sa: “Din farfar älskade dig mest av alla.” Sedan räckte han mig ett litet kuvert.
“Är det allt?” Jag blinkade bort tårarna medan jag höll kuvertet med skakiga händer.
Jag öppnade det, och inuti låg ett brev. Inte från advokaten. Inte från någon jurist. Från farfar.
Med sin bekanta handstil skrev han:
“Älskling, jag har lämnat dig något viktigare än pengar. Ta hand om mitt gamla bikupområde – det lilla skruttiga bakom skogen. När du gör det kommer du att förstå varför jag lämnade det till dig.”
Jag stirrade på brevet, förbluffad. Bikuporna? Det där fallfärdiga bigårdsområdet han brukade tillbringa timmar vid? Varför lämnade han det till mig?
Dagarna gick. Det var en vanlig morgon. Moster Daphne kikade över sina glasögon på röran på min säng. “Robyn, har du packat väskan än?”
“Jag sms:ar med Chloe,” stönade jag och gömde mobilen.
“Det är nästan dags för bussen! Gör dig klar!” sa Daphne och tryckte ner böcker i min ryggsäck.
Jag såg på klockan. 07:58. “Ugh, okej,” suckade jag och reste mig från sängen.
Hon höll fram en struken skjorta. “Det här var inte vad din farfar ville för dig. Han trodde på att du skulle vara stark, självständig. Och de där bikuporna? De tar inte hand om sig själva.”
Jag tänkte på tiderna med farfar – honungen, bina. Men just då var mitt huvud fullt av skolbalen och min förälskelse, Scott.
“Jag kollar dem… kanske imorgon,” sa jag och fixade håret.
“Imorgon kommer aldrig för dig. Farfar trodde på dig, Robyn. Han ville att du skulle ta hand om bikuporna,” sa hon.
“Hör du, moster Daphne,” sa jag snäsigt. “Jag har bättre saker för mig än att ta hand om farfars bin!”
Jag såg hur hennes ansikte sjönk och tårar fyllde hennes ögon. Men skolbussen tutade, och jag rusade ut, ignorerade hennes sorgsna blick.
På bussen tänkte jag bara på Scott – inte på bikuporna jag ärvt av farfar Archie. “Vem vill ha ett bigård?” tänkte jag, irriterad över ansvaret.
Nästa dag tog Daphne upp det igen. Hon skällde ut mig för att jag försummade sysslor och satt för mycket med mobilen.
“Du är utegångsförbud, unga dam!” sa hon plötsligt, och jag tittade upp från mobilen.
“Utegångsförbud? För vad då?” protesterade jag.
“För att du smiter undan ansvar,” sa hon och nämnde bikuporna.
“Bigården? Den där värdelösa bifarmen?” fnös jag.
“Det handlar om ansvar, Robyn. Det var vad farfar ville för dig,” sa hon, med ansträngd röst.
“Hör du, moster Daphne,” protesterade jag, “jag är rädd för att bli stucken!”
“Du kommer ha skyddsutrustning. Lite rädsla är normalt, men du får inte låta det stoppa dig.”
Motvilligt gick jag till bikuporna. När jag närmade mig kuporna var jag både rädd och nyfiken. Jag tog på mig tunga handskar, öppnade en kupa och började skörda honung, hjärtat bultade.
Plötsligt stack ett bi mig genom handsken. Jag höll nästan på att ge upp, men ett plötsligt mod väcktes. Jag måste göra klart detta. Jag måste bevisa för Daphne att jag inte är den ansvarslösa 14-åring hon tror jag är.
När jag skördade honung hittade jag en gammal plastpåse inne i kupan med en bleknad karta och konstiga markeringar. Det verkade som en skattkarta, lämnad av farfar Archie.
Uppspelt stoppade jag kartan i fickan och cyklade hem. Jag lämnade den halvfulla burken med honung på köksbänken och smög ut för att följa kartan in i skogen.
När jag gick igenom de välbekanta träden mindes jag farfars berättelser och skrattade åt hans tokiga äventyr.
Jag kom till en glänta som såg ut att ha hoppat rakt ur hans sagor. Jag rös. Det var precis här han brukade prata om den legendariska vita vandraren i skogen.
Och där stod det – den gamla jaktstugan, glömd av tiden, med flagnande färg och hängande veranda. “Här brukade farfar låta oss sitta och äta smörgåsar och paj efter att vi samlat honung,” tänkte jag, fylld av nostalgi.
Jag rörde vid det gamla dvärgträdet vid verandan och kunde nästan höra farfars skämtsamma varning: “Akta dig, stumpan. Vi vill inte störa de sura små tomtarna.”
Jag hittade den gömda nyckeln och låste upp stugan, klev in i en värld som tiden glömt. Luften var tung och damm virvlade i solljuset.
På ett dammigt bord låg en vackert snidad metallask. Inuti fanns en lapp från farfar:
“Till min kära Robyn, i denna ask finns en skatt, men du får inte öppna den förrän din resa är över. Du kommer veta när tiden är rätt. Med all min kärlek, Farfar.”
Jag ville så gärna öppna den, men hans ord ekade i mitt huvud. Jag kunde inte ignorera hans sista önskan.
Jag fortsatte genom skogen, men snart var jag vilse.
“Kartan är värdelös,” insåg jag och började gråta.
Men så mindes jag: “Farfar sa alltid att jag skulle hålla mig lugn.” Jag kunde inte ge upp.
En gren knäcktes längre bort. Jag blev rädd men mindes farfars råd. Det gav mig mod.
Jag tog ett djupt andetag och försökte tänka klart. Skymningen närmade sig, men jag mindes en bro – den farfar alltid nämnde.
Jag torkade en tår, rättade till ryggsäcken och viskade: “Okej, Robyn. Hitta bron.”
Men snart sjönk modet. Skogen blev hotfull. Jag sjönk ner under ett träd, längtade efter Daphnes kök.
Ryggsäcken tröstade inte. Inga snacks, bara smulor. “Fokusera, Robyn,” viskade jag. “Hitta bron. Hitta vatten.”
Jag använde läkeväxter farfar lärt mig om och följde ljudet av vatten. Men ån var inte mild – den var ett farligt, brusande vattenflöde.
Jag klättrade ner mot stranden, törstig. När jag drack var vattnet metalliskt, men det räddade mig.
Plötsligt halkade jag. Föll i det iskalla vattnet. Ryggsäcken drog mig ner. “Farfar,” viskade jag. Han hade lärt mig att aldrig ge upp.
Jag släppte ryggsäcken men höll hårt i metallasken. Jag kämpade mot strömmen och grep tag i en stock. Den räddade mig.
Jag drog mig upp på stranden. Blöt och kall. Jag tog av kläderna och hängde dem på ett träd. Min blick föll på metallasken.
Jag kunde inte vänta längre. Inuti fanns ingen skatt – bara en burk honung och ett foto av oss. Då insåg jag – det här var skatten. Värdet av hårt arbete. Farfar hade försökt visa mig det hela tiden.
Tårarna kom. Jag hade jagat äventyr och glömt det viktiga.
Jag byggde ett skydd av grenar under en ek. Nästa morgon väckte solen mig. Jag fortsatte vandra med asken i handen, tänkte på farfar.
Jag kom till bron – precis som han sagt.
Nästa morgon väckte den strålande solen mig. Jag trängde mig genom skogen, höll fast den där metalllådan som en livlina och tänkte på morfar.
Att minnas gångerna vi fiskade tillsammans värmde mig lite. ”Långsamt och stadigt”, kunde jag nästan höra honom säga. Jag började till och med nynna på en av hans favoritlåtar och kände att han var där med mig.
När jag såg en bro i fjärran bubblade hoppet upp inom mig. Med farfars lektioner i mitt hjärta var jag inte ensam. Men sedan förvandlades skogen till en förvirrande labyrint och jag började få panik. Precis när jag trodde att jag inte kunde gå vidare, snubblade jag in i en glänta och föll ihop, totalt utmattad.
Det var då en hund hittade mig, och jag hörde en kör av dova röster: ”Där är hon!”
När jag vaknade i en sjukhussäng såg jag faster Daphne vid min sida. ”Jag är ledsen”, lyckades jag, överväldigad av ånger. ”Jag är så ledsen, moster Daphne.”
”Tyst, kära du. Nu är du säker”, sa hon mjukt.
”Jag trasslade till”, ropade jag. ”Morfar hade rätt i allt!”
Moster Daphne höll min hand och log. ”Han har alltid älskat dig, sötnos. Även när du var arg på honom, även när du inte förstod varför. Kommer du ihåg hur upprörd du var över att du inte fick den smartklockan bara några veckor innan han gick bort?”
”Jag har aldrig uppskattat honom eller något han gjorde för mig. Han fanns alltid där för mig. Morfar var både min mamma och pappa efter deras bortgång. Men jag…”
”Han visste att du skulle komma, sötnos. Han trodde alltid på dig, även när du inte trodde på dig själv.”
Vid det tillfället sträckte hon sig ner i en påse bredvid sin stol och drog fram en färgglad låda. Min andedräkt slogs när jag kände igen det välbekanta blå omslagspappret: samma snälla som morfar alltid använde för presenter.
”Det här är till dig”, sa moster Daphne försiktigt och lade lådan i mitt knä. Xboxen jag ville ha.
”Morfar ville att du skulle ha det här”, fortsatte moster Daphne. ”Han sa att när du lärde dig värdet av hårt arbete och förstod vikten av tålamod och uthållighet, skulle det bli ditt.”
”Jag ska vara bra, moster Daphne”, lovade jag. ”Jag behöver inte det här längre. Jag har lärt mig min läxa.”
Moster Daphnes leende, den här gången ljusare och fylld av genuin glädje, var allt jag behövde. När jag sträckte mig till sängkanten drog jag ut den lilla honungsburken.
”Vill du ha lite honung, moster Daphne?” frågade jag och erbjöd den klibbiga burken.
När hon tog burken, doppade hon ett finger i och smakade på honungen. ”Det är sött”, sa hon med mjuk röst. ”Precis som du, Robyn. Precis som du!”
Åren har flugit förbi sedan dess. Nu, vid 28, en miljon mil från den där knotande tonåringen till en bichef med två egna små skräck (som tack och lov älskar honung!), lärde jag mig en sak eller två om ansvar.
Tack, morfar! Tack för allt du lärde mig! Jag viskar varje gång jag ser lyckan i mina barns ansikten när de njuter av honung.
Den läckra honungen är en påminnelse om det vackra band som morfar och jag delade.
