Kvinnan gav brevbäraren ett brev varje dag med samma adress – men fick aldrig något svar. Brevbäraren bestämde sig för att ta reda på vad som pågick
Brevbäraren var van vid sin morgonrunda. Bland alla adresser fanns det alltid en som väckte en särskild känsla hos honom – en äldre kvinnas hem på bottenvåningen, där hon bodde ensam i en liten lägenhet. Varje dag mötte hon honom med ett kuvert i handen, noggrant adresserat till samma mottagare, samma stad, samma gata.
– God morgon, brukade hon säga och nicka.
Kvinnan gav brevbäraren ett brev varje dag med samma adress – men fick aldrig något svar. Brevbäraren bestämde sig för att ta reda på vad som pågick.
– God morgon, svarade brevbäraren och sträckte fram handen för att ta emot brevet.
– Det kommer väl inte bort, eller hur? frågade hon varje gång.
– Nej då, det kommer fram, nickade han som vanligt.
En dag, efter att ha samlat mod, frågade han varför det kom så många brev, men aldrig några svar.
– Säg mig… får du några svar från honom? frågade han försiktigt.
Kvinnan höll det vikta pappret tätt mot bröstet, som om hon var rädd att han skulle ta det ifrån henne.
– Nej, inga svar, svarade hon och sänkte blicken.
– Kanske han har fullt upp?
– Kanske, sa hon och log sorgset. – Min son var alltid en god pojke. Han skulle ha svarat, om han kunde.
Brevbäraren kände ett obehag inom sig. Ett brev varje dag. Utan något svar.
– Förlåt, viskade han, – men får jag fråga… varför skriver du så ofta?
Kvinnan gav brevbäraren ett brev varje dag med samma adress – men fick aldrig något svar. Brevbäraren bestämde sig för att ta reda på vad som pågick.
Kvinnan drog ett djupt andetag.
– För annars glömmer jag hans röst. Hans skratt. I de här breven pratar jag med honom, precis som förr.
På kvällen kunde brevbäraren inte hålla sig längre. Han åkte till adressen dit breven skickades. Och där fick han se något skrämmande och oväntat.
Det visade sig att personen breven var adresserade till hade dött för många år sedan.
Nästa dag stod han åter vid den äldre kvinnans dörr.
– God morgon, sa hon och log, medan hon räckte honom ett nytt brev.
– Jag åkte dit, sa han och försökte hitta orden. – Jag måste berätta sanningen för dig.
Kvinnan såg lugnt på honom.
– Din son… han är död, sa brevbäraren lågmält.
– Jag vet, nickade hon tyst. – Jag har vetat länge.
Han blev förvirrad.
– Men varför… breven?
Kvinnan gav brevbäraren ett brev varje dag med samma adress – men fick aldrig något svar. Brevbäraren bestämde sig för att ta reda på vad som pågick.
– Har du någonsin förlorat den dyrbaraste personen i ditt liv? frågade hon så milt att han nästan tappade andan. – Om jag slutar skriva, betyder det att jag måste erkänna att han inte finns längre. Och det är jag inte redo för.
Han teg. Sedan sa han försiktigt:
– Jag kan komma hit. Jag kan lyssna, om du vill berätta något.
Kvinnan såg förvånad på honom – och för första gången på länge log hon med hjärtat.
– Tack. Du är en mycket god människa.
Från den dagen bar han inte längre hennes brev. Men varje dag kom han dit – bara för att lyssna på hennes berättelser. Och i de berättelserna levde sonen fortfarande.
